Характер:
Во мраке нет чувств, границ и света. Это мир, в котором правят мысли, тьма и страх. Абсолютная тайна и неизвестность, поглощающая все, что попадает в этот мир. Для этого человека мрак это его второе имя.
Дарк Виольт. Кто знает его истинное Я? Никто, кроме него самого, даже Бездна не в силах пробить его барьер, а может она просто этого не хочет? Первый вопрос, что это за барьер? Простые иллюзии, которые мешают видеть истину. Каждый, кто был или знаком с Дарком описывает его всегда под свой особенный лад и в этом виноваты именно иллюзии. Виольт не привык подпускать к своему собственному миру все подряд, точнее сказать он никого туда не пускает. Его внутренний мир это его святая обитель, где он уютно спрятал все свои ценные мысли чувства и самого себя. «Приятный собеседник, молчалив, интересный, загадка»- чаще это слышишь от его знакомых, и только последнее высказывание, верно, описывает Дарка. Он загадка. Актёр? Да, его можно назвать невольным актёром театра жизни, а ведь на самом деле чаще всего он остаётся простым наблюдателем. Так было до поры до времени, пока не появилась Лилит и не открыла в нём страсть к убийствам. Да, это великолепный убийца, каждое его движение целое искусство. Как художник оживляет кистью свой шедевр, как музыкант раскрывает все истинные чувства через свой инструмент, так Виольт с удивительной изящностью лишает жизни свою жертву. Именно во время этого процесса все его эмоции можно прочесть как на ладони и в основном это неописуемое наслаждение и восторг.
А что же скрывается за пеленой мрака и барьером иллюзий? Это человек, который очень рано разочаровался в окружающем мире. Человек, который искал когда-то поддержку и не нашёл, искал понимания и не встретил. Человек, который создал свой мир и отказался от окружающего. Он холоден, суров, жесток, всегда смотрит на всех с высока и при этом он ненавидит... самого себя. Дарк всегда искал идеал и когда понял, что сам не идеален, возненавидел не только окружающий мир, но и себя. Тот мир, который находится за пределами его мрака, он призирал за то, что он слишком опаздывает и не понимает всей глубины мыслей, замыслов Виольта. Все окружающие видели в нём только своё отражение, а попытаться снять маску кроме Лилит никто даже не пытался. Романтик, идеалист и философ, что смотрит только в корень... В своё время Дарк сам же себя и запер в нерушимой клетке Мрака, и уходить из неё по сей день не хочет.
Пробный пост:
-Никто!- очередной провал. В который раз его роботы никто не смог оценить с достоинством, понять всей очаровательной глубины его мысли. И снова неконтролируемый приступ гнева. Это уже происходит слишком часто, чем хотелось бы. Кто направлял его к врачам, кто в церковь, а ему на всех наплевать... уже давно всё равно,- Почему никто не в силах прикоснуться к истине?! Почему этот мир такой слепой!?!
На пол полетело всё, к чему прикасалась рука композитора. Ценные рукописи, книги чернильница, посуда, алкоголь... Алкоголь? Нет, сегодня он не прикасался к этой гадости. Он прекрасно знает, что это яд, но порой спасенье, возможно, найти только в алкоголе.
-Почему?- один и тот же вопрос, а ответа всё нет и нет. И вот она — его самая ценная рукопись. Музыкант аккуратно взял в руки своё творение и на мгновение притих. Симфония. Его прекрасная симфония «Голос бездны». К ней у него особое отношение, но, увы, он не сможет её закончить не сейчас и никогда,- Голос бездны... Зачем заканчивать то, что ненужно никому. Даже если я смогу тебя оживить, всё равно никто не прочувствует твою истину даже наполовину. Надеюсь, ты сможешь меня простить. Любимая...
Нежность в голосе и пугающая скорбь в глазах. Творец, который жил от рукописи к рукописи, но критики... Терпеть их, у него нет больше сил. Последний раз, взглянув на своё творение, со скорбью в сердце он кидает шедевр в огонь и наблюдает, как беспощадное пламя уничтожает труд целых шести лет. Вместе с этой симфонией сгорала и жизнь композитора. Он сошёл с ума? Да, вы правы он именно сошёл с ума.
-Вот и всё! Тебя нет!!- мужчина сорока лет не удержался на ногах и упал на пол, закрыв после лицо руками. Смех, слёзы, безумный взгляд вокруг порванная смятая бумага с прекрасными нотами, которые никто не услышит, чернила как кровь растеклись по полу а за окном уже как неделю льёт ужасный ливень,- нет... зачем? Где? Как? Почему... тебя нет. Во мраке звёздных слёз... мрак... Мрак?
Истерический смех с большей силой и он всё не может прийти в себя. Медленно как мертвец композитор поднялся на ноги и, качаясь, вышел из комнаты. Вернулся он с верёвкой и любимой скрипкой, в глазах не было ничего кроме безумия и отчаянья. С самого детства у него были проблемы с психикой, но это уже...
-Дорогая... хи-хи... подожди, я скоро вернусь...- шептал в неизвестность безумный, медленно прописывая последнее послание недостойным. Кто-то из слуг уже побежал за помощью вот только уже слишком поздно помогать. Эту душу не спасти...- презренные, что вы можете понимать в музыке, если вы никогда не слышали Её?!?! Ничего... вы просто не достойны моей симфонии я вам Её не отдам презренные твари.
Мужчина поднялся на стул и накинул на свою шею давно приготовленную петлю. Старый стул опасно шатался, а композитор только с улыбкой и со слезами взял свою скрипку, приготовил смычок и еле коснулся струны, в этот момент дверь резко открылась, а подпиленная ещё месяц назад ножка наконец-то сломалась. Женский крик все общий ужас и совершенно ненужная молитва священника. Даже вися в петле, несчастный не выпустил из рук свой инструмент, на лице осталась та самая безумная улыбка. Никто не решался подойти к трупу, а в это время догорала в камине последняя страница Симфонии «Голос Бездны»
Неверные, уродливые души. Во мраке слёз звезды не услышьте вы имя Её. Никогда не узнаете, как закат рассвета уходит во тьму миров, и не видать вам как в Аду горит кипарис... Будьте вы прокляты и ваш весь мёртвый мир.
